Regresso a casa...

Foi numa tarde fria, interlúdio de uma seca noite de Outono orquestrada pelas emoções colhidas durante o dia, que o nosso caminho convergiu. Linha de Sintra, algures entre as 20:00 e as 21:00 horas, Sete Rios, destino Agualva-Cacém… e lá íamos nós de regresso a casa. Jornada solitária e muda, em que os olhares se cruzavam no cansaço de mais um dia de trabalho. As luzes do comboio, baças e purulentas, iluminavam o reflexo cansado e borbulhento de um rosto interciso pela ranhura das portas que se abriam… Benfica. O comboio parou, como uma cadência ao 6º grau que suspensa, cedo retomou a marcha no encalço das barras metálicas, friccionadas pela aridez das rodas que cortavam o vento. De repente dei por mim, afinal também eu lá estava e nem sequer me apercebia… os meus pensamentos aliciavam a minha consciência e os meus sentidos, numa amálgama de imagens vividas ao som de Debussy… quarteto de cordas… 3º andamento.
Senti a tua presença em contornos de brisa ondulante como o desenho que trazias. Serias pintor? Inspirado por aquela multidão anestesiada e espectral, murmuraste pela folha já escrita que então gritou por algo mais, pedindo que a vestisses com roupagens asténicas e lucífugas, solidárias com a rotina fibrosada de uma pastilha sem sabor, seca, colada!
Como eu te compreendia. Não nos falámos, nem sequer olhares cruzámos porque ambos deambulávamos na mesma realidade. Olhávamos em sentidos opostos mas víamos precisamente a mesma matéria e anti-matéria; vivíamos tempos distintos fundidos num só espírito sonhador e empreendedor, sitiado na implacável ditadura dos tempos. O vento da prosa hasteava a tua flor de guerra como poema que por mim passava, por mim… que também não tinha terra. Ambos procurávamos a pureza daquele regresso, despreocupado e livre, alheio a pressões quotidianas. Éramos simplesmente dois jovens, com vontade de viver! A beleza daquele momento, que para os demais nem chegava a sê-lo, era suficientemente poderosa para impedir que compreendêssemos e tolerássemos aquele rebanho de mancebos tornados escravos (do Tal e Qual e restantes congéneres). Como era possível aquela estagnação, após mais um dia de trabalho maquinal?
Era preciso gritar contra aquele marasmo vicioso: rede sem furos por onde nem sequer passava o ar; asfixia constante monopolizada pelo circuito fechado de viver sem pensar… lutar… por uma condição mas digna e consciente, em que mesmo os mais velhos pudessem sonhar! E gritávamos… e grito!
Barcarena…. O comboio travou! Ambos saímos vislumbrando o mesmo luar que fugazmente se tornou nítido como a noite cristalizada. Foi então que seguimos caminhos divergentes, rumo à realidade das nossas vidas. Deixei de te ver mas não te perdi… Encontro-te todos os dias, sempre que apanho o comboio, sempre que olho para mim, reflexo de ti!
São viagens como estas, infindáveis como o segundo que não passa, que nos despem, num tempo só nosso. A reflexão é a panaceia para o espírito. É ela que nos transporta para a consciência e sentido da vida. É nela que encontramos a solução para os nossos problemas. É por ela que digerimos a realidade aproximando-nos dela.
A vida é um pleonasmo de erros. É preciso criticar… cultivemos as virtudes que nos restam!

Morning Bell

Vejo o início de julgamento do processo Casa Pia na TV. Para além da esperada multidão de jornalistas de todos os meios de comunicação, amontoando-se em volta dos principais protagonistas do processo como piranhas em volta de uma vaca que caiu a sangrar dentro do rio Amazonas, e de um número razoável de agentes da autoridade, encontram-se algumas dezenas de «populares».

Sempre gostei do termo, «populares». Populares para quem? Eu nunca os vi mais gordos, fazem todos parte da imensa massa anónima que enche as ruas de Lisboa todos os dias. Mas estes estavam lá com uma missão: insultar Carlos Cruz. Acho impressionante que haja quem tenha perdido um dia inteiro para estar ali ao frio na Rua Nova do Almada à espera que o homem saísse do tribunal para o chamar de «paneleiro», «filho-da-puta» e «devias mas era ser tu a levar no cú ó cabrão» durante uns breves segundos. Alguns tentaram chegar a vias de facto. Acho que é isto a que chamam justiça popular. Decerto estes personagens terão ido para casa mais satisfeitos com a sua façanha. Dirão aos seus cônjuges: «aquele paneleiro... já lhe disse o que ele merecia ouvir». Irão decerto ao café/taberna da sua área de residência vangloriar-se deste feito aos amigos, enquanto metem uma S. Domingos no estômago e voltam para casa bêbedos, tendo-se como «grande homem» na sua consideração.

O que é certo é que quando o Carlos Cruz se estava a encaminhar para o tribunal sem escolta policial, estes mesmos populares se mantiveram caladinhos que nem ratos. Curioso, como isto funciona. Só atacaram quando sabiam que não podiam atingir o alvo, conseguindo com isto atingir a notoriedade de uma maneira mais segura e menos trabalhosa.

Mas ainda fico na dúvida do que os levou a fazerem isto. A não serem parte da massa indiferente ao processo. A terem que extravasar a sua opinião na praça publica sem ela ser pedida. Armados em juízes, condenando imediatamente os arguidos a um corte do pescoço. Sabem qual é o tipo de pessoas, aqueles que no autocarro se insurgem contra os motoristas porque chegaram 2 milésimos de segundo atrasados e depois dizem que isto é uma vergonha e se queixam que é por isto que o país não anda para a frente. Falando sozinhos, pois ninguém os quer ouvir, causando incómodo a quem queria seguir em paz para casa.

Pessoalmente acho que a defesa do Carlos Cruz conseguiu reunir provas, recorrendo aos registos do cartão de crédito, portagens e uso de telemóvel pessoal, que não o colocam em Elvas na altura dos crimes. E sempre achei que as únicas pessoas que recebiam sexo anal por parte dele eram as assistentes do 1,2,3 (ele por acaso acabou por casar com uma delas, mas isso agora são outros 500 paus). Mas é difícil destruir um preconceito estabelecido. «O homem foi ao cu das criancinhas e pronto!!».
O pior e que as criancinhas muitas vezes são jovens com 14, 15 e 16 anos e sabem muito bem o que estão a fazer. Basta ver o aluno típico da Casa Pia que podemos encontrar nas paragens da Carris em Belém. Mas nada disso interessa.

I Might Be Wrong, parte II - Cardumes e pedaços de Sushi

Lembro-me muitas vezes do tempo em que andava no infantário e na primária, em que havia aquelas actividades em que se cortava papel de lustro e se faziam colagens de várias formas e cores; havia aquelas formas que tínhamos para picotar, de vez em quando davam-nos umas folhas de papel cavalinho para desenho livre, e algumas vezes tínhamos uns livros com uns desenhos para colorir, tendo ao lado os desenhos já pintados, e em que era suposto pintarmos das mesmas cores.
Lembro-me bem que não ligava muito às cores dos modelos, e pintava os desenhos como achava mais bonito; alguns dos meus colegas faziam o mesmo, e a minha professora não nos ralhava; pelo contrário, julgava positivo que as crianças desenvolvessem a capacidade de inventar coisas novas, desde que, claro, na hora dos ditados, não nos puséssemos a ser criativos com a ortografia.
Depois, ia para casa jogar spectrum... essa maravilha da tecnologia que tanto ensinou a tantos. E os jogos eram realmente viciantes e complicados, e... criativos! As pessoas preocupavam-se em conceber jogos em que a jogabilidade, a dificuldade, o vício... superavam em muito a apresentação gráfica. Hoje em dia os jogos são todos iguais com os mesmos gráficos. Tanto se preocuparam em copiar a realidade ou em tornar o irreal em quase real que se desviaram do mais importante: as pessoas não se importam se o jogo é inverosímil... querem é que seja divertido e as ponha nervosas a... tentar. "Mas ó puto, os jogos são vendidos à mesma e eles ganham uma data de pasta!"; está bem... fica com a tua que eu fico com a minha.

Entretanto crescemos. Desde muito cedo muitos de nós se habituaram a admirar pessoas famosas, poços de incontáveis virtudes e com estilos marcantes, e a abandoná-las quando surgisse o próximo ídolo, alguém que brilhasse mais intensamente, num ritmo cada vez mais voraz, tão rápido quanto o nosso crescimento de dia para dia.

Todas essas referências foram importantes para o processo de construção de uma personalidade, e para a moldagem da nossa formação enquanto pessoas semelhantes entre si mas conscientes e orgulhosas das diferenças que nos tornam tão próprios. Será?

Observo à minha volta: quase todos nós temos medo de expôr as nossas diferenças perante todos os outros; de mostrar o que de mais criativo temos. Preferimos esconder-nos em cardumes cada vez maiores que nadam freneticamente pelos enormes oceanos citadinos. Cada um de nós está protegido dos perigos de ser apontado como anormal, mas esta protecção é uma rede que também nos impede de sobressairmos pela invenção ou pela reinvenção do que quer que seja... até que estes cardumes se tornam nos enormes tubarões que patrulham em busca dos talentosos indefesos que ousam nadar em diferentes direcções.
Há também muitos de nós que são escravos da procura incessante de ser diferentes a todos os níveis. Mas também estas pessoas se agregam inevitavelmente em cardumes - ser-se anti-sistema é pertencer a um sistema, perdoem o lugar comum. Todos juntos, estes peixes encontram-se sempre no topo da curva de Gauss, no meio do cardume.

Fui beber um café ao S.Jorge, o cinema na Avenida da Liberdade. Quando lá cheguei, estava praticamente vazio, porque as sessões ainda estavam a meio; enquanto bebia o meu café, pude reparar que decorria naquele local um festival de cinema francês. Então pensei que alguns filmes deviam ser interessantes, para desenjoar das longas metragens hollywoodescas, e que talvez aquela iniciativa não tivesse muito êxito, por causa da massificação que se assiste na indústria cinematográfica. Puro engano.
Quando desço as escadas, encontro-me no meio da multidão que entretanto tinha abandonado as salas de cinema e descido para o hall de entrada do cinema. Olhando para todas aquelas pessoas, vi que não havia uma que se destacasse pela sua simplicidade. Nas raparigas, os vestidos cor de canela, os cabelos tingidos de ruivo, as malas feitas de trapos, as sandálias tipo Woodstock. Nos rapazes, os óculos de massa, as bóinas à pintor, as barbas desenhadas à francês, os ténis cor de abóbora.
Toda a população pseudo-intelectual se encontrava ali representada. Para tentar não ser descredibilizado por aparentemente criticar as pessoas apenas pelo seu aspecto, convido o leitor a seguir a minha visão. Ali estava um cardume - constituído por pessoas que supostamente admiram a criatividade, a diferença, a variedade no pensamento artístico, mas que, não obstante, pareciam fotocópias uns dos outros; muito para além da simples característica em comum de gostarem de cinema francês, todos eles eram anti-hollywood (à excepção do David Lynch e do Tim Burton). Ponho as minhas mãos no centro do Etna. Ponho-me a pensar que "O Principezinho" é o seu livro de eleição, gostam de gatos em vez de cães porque aqueles são muito indepentendes, são histéricos (quase bi-bolares), vão às aulas com malas de couro desbotado e fivela daquelas de encaixar...

Coisas boas?

Estou aqui a “suar as estupinhas” para escrever algo revitalizante. Queria proporcionar uns sorrisos, ainda que breves, ao leitor, dando-lhe o simples prazer dum sorriso cheio de significado algum. O esforço é titânico, não por não existirem razões para que um sorriso se abra, mas porque só me vêem bílis à boca e pior, aos dedos! A crítica do escárnio e mal dizer é uma arte fácil. O maldizer é uma constante da vida, não só por sermos seres sempre insaciáveis mas, também, os exemplos tristes pegam de estaca, nem o oídio lhes toca!
Já sei, uma razão para sorrir: o tempo tem estado bom! Eu bem me esforço... mas só me vem à cabeça temas como o encerramento do túnel do Rossio, que mais umas horas teria subterrado umas dezenas de pessoas (passaríamos a ter o caso de entre as estações!). Mas vou fazer um esforço. Deixa cá ver... Ah, temos ai um lançamento para o Natal, que consiste numa caixa com filmes da Heidi e da abelha Maia, com oferta dum relógio! Por apenas 24,99€! Ora ai está uma boa notícia. Este lançamento ainda não vai contar com nenhum dos prometidos “choques” fiscais, estando prometidos os choques orçamentais e por ventura, se o pessoal se puser com ideias reaccionárias, a polícia de choque. Ai, já estou a desalinhar! Bem, para os eleitos temos a temporada de bailado da Gulbenkien. Outra coisa que me irrita solenemente é a noção de cultura. Mas porque é que um degradé de cinzentos e vermelhos, com um nome do tipo “infância num campo de acácias” é arte e eu sou só mais um tecnocrata se assim não o achar? Desculpem se acho que o cinema deve ter imagem, pois se assim não for, tenho por hábito chamar-lhe rádio! As pessoas que não gostarem de bailado como eu, digam-no! Não tenham medo! “Find a happy place”... pronto, já estou mais calmo. Outra coisa boa é que já quase não oiço falar da quinta das celebridades, o que pode ser mau, pois estas coisas são como os putos: quando estão calados é porque estão a preparar alguma. O preço da gasolina lá desceu meio cagagésimo. Ora aqui está outra facto que nos obriga a rasgar um sorriso, esses velhos do Restelo que diziam que as gasolineiras faziam “panelinha” – palhaços. E quem é do Benfica tem sempre motivos para rir, nem que seja com a maneira meio símia de correr do Karadas.

Qualquer dia vou conseguir fazer uma crítica construtiva e então tornar-me-ei num Homem válido. Um dia saberei escrever, nem que tenha de usar uns ténnis cor de abóbora©, uns óculos de massa e beber sprite, conseguirei...

George W Bush

Eu ainda estou meio perplexo com os resultados eleitorais obtidos na semana passada nos EUA. Espanta-me que um energúmeno como aquele tenha conseguido mais de 50 milhões de votos, e pior!, vencer John Kerry por 3,5 milhões de votos.
Custa-me a entrar na mona que aquele que se revelou o pior presidente da história daquela nação tenha sido escolhido em massa. Aumentos brutais nos níveis de desemprego e nos custos opercaionais, o envio de milhares de soldados para o Iraque à caça de gambozinos (dos quais mais de mil já pereceram, e milhares já saíram feridos - mas há sempre um lado bom!, poderá ser instituido um governo America-friendly que venda petroleo a preço de amigo), a má campanha na caça de Osama bin Laden no Afeganistão, e a constante demonstração pública de falta de inteligência.
O problema é que ele tem um paizinho que a sabe toda.

Mas o que mais me espanta é que mesmo tendo aparecido um filme como Fahrenheit 9/11 (que, tirando algumas obvias manipulações artisticas para criar impacto, transmite a mensagem que o sr. Presidente é um granda filha da puta mentiroso e incompetente), a maioria dos americanos preferiu ignorar as provas e escolher um candidato que, tal como eles, defende os principios morais do catolicismo mais hardcore. «Ai o Kerry diz que os seus principios morais não vão influenciar as suas decisões? Esse herege defende que os paneleiros se podem casar e que os abortos são legais? vou votar no homem que defende os meus valores!», terão pensado decerto milhões de americanos na ruralidade enquanto tinham sexo com as suas irmãs.

No final tudo se resumiu a uma questão de religião, e não de competência. Kerry, ao defender o aborto e a pesquisa com células estaminais embrionárias, alienou milhões de votantes. Bush já proibiu a pesquisa com CE, e prepara-se para introduzir uma lei retrógrada para tentar proibir o aborto livre.

Outra coisa estranha (ou talvez não, porque já nada me surpreende), foram as irregularidades no processo de voto. Desde votos electronicos que não emitem recibo comprovativo da votação (e que como tal podem ser facilmente manipulaveis), a máquinas electronicas que vieram de fábrica com uma pré-definição a dar vantagem de 500 votos a Bush, passando pela anulação de votos (estatisticamente cerca de metade dos votos anulados deveria referir-se a um dos candidatos. Um estudo aponta que mais de 90% destes eram favoráveis a Kerry). Isto para não falar que certas assembleias de voto punham os jovens (mais favoráveis a Kerry) à caça de gambozinos, indicando que pessoas de uma certa idade tinham que votar num sítio especifico (que não existia). Ou muitas assembleias de voto terem à entrada panfletos cristãos que exultavam as qualidades morais de Bush. Só mesmo na América.
Basta dizer que no dia a seguir à vitória, o site da imigração do Canadá (que recebe os pedidos de vistos de residência) teve um aumento de 600% nas visitas.


Quero ir morar para Marte.

Speechless

Há alturas em que ficamos incompreensivelmente estupefactos perante o inevitável ciclo da vida; digo incompreensivelmente estupefactos porque é uma situação a que todas as espécies estão sujeitas, uma circunstância a que nós já deveriamos estar habituados. Mas não estamos. A ligação entre o racional e o irracional prende-se com a necessidade de sobrevivência do próprio e da espécie. O ser humano cada vez menos se preocupa com a sobrevivência da sua espécie. Será então que se tornou mais racional? Mais animal irracional? Não... O ser humano tornou-se cada vez mais estúpido, incongruente, ignóbil e fútil. Nenhuma destas definições cabe no conceito de racional, nem de irracional. Tudo isto porque um animal racional não faz, por definição, algo que o prejudique a si (ou à sua espécie); o animal irracional mesmo que faça algo que o prejudique a si (ou à sua espécie) não o faz em consciência. Em última análise, um ser humano que faça isso, está a ser auto-destrutivo.
Perguntam porque questiono coisas que provavelmente vocês já sabem. Porque a vida tem um valor incalculável e parece que é sub-aproveitada. Só dão real valor à vida quando algo de mal acontece a si ou aos seus, até mesmo quando acontece a alguém que é uma celebridade e que nos entra pelos ecrãs, dentro das nossas casas. No entanto, esquecem-se que a cada segundo que passa, morrem milhares de pessoas em todo o mundo, vítimas das mais incríveis barbáries ou vítimas das suas patologias adquiridas ou herdadas. Essas não são recordadas. O Zé Ninguém que vive debaixo da ponte, sub-nutrido, desidratado e que vai morrer com uma infecção respiratória, não é recordado. A prima do Zé Ninguém que tem problemas de hipertensão arterial, teve um enfarte e morre, ninguém se lembra dela. A avó do Zé Ninguém que sofre de Doença de Alzheimer, tem aterosclerose generalizada e que vai morrer, não tem valor. É, sem dúvida, mais importante dar valor aos problemas fúteis que nos assolam e que parecem não ter solução nenhuma. Prioridade máxima para garantir a estabilidade financeira dos grandes! O que se passa connosco? Quem realmente necessita de cuidados não os tem porque a atenção vai para outras vertentes que não a humana? O mundo anda trocado. Aconselho a todos esses senhores do poder, inquebráveis e inabaláveis, a irem ao antro do degredo humano que é um hospital. Se tivessem uma réstia de humanidade naquelas cabeças de pedra-pomes, ocas, chorariam a ver a miséria que anda pelo nosso país fora, miséria que caminha como um exército de mortos-vivos apenhados nas suas ruas onde jazem cadáveres, seus companheiros de vida amargurada. Talvez deixem de pensar na saúde como um negócio que tem que dar lucro. Mentalizem-se, oligofrénicos sedentos de poder e dinheiro, a saúde não é um negócio e, como tal, não está feita para dar lucro! Vejo esses senhores, dignos de um lugar no reino de Lúcifer, como capazes de privatizar até a própria mãe. Mas isso são assuntos que não dizem respeito à saúde, até porque não me lembro da existência de um hospital dentro do Parque Eduardo VII.
Episódios de dias passados levam-me a passar esta mensagem. É impressionante como o ver partir de uma vida é idêntico ao apagar de uma vela. Os olhos que brilham intensamente, mesmo que magoados e assustados pela doença, reluzem ao mínimo raiar de luz. Quando vemos que aquele foi o último batimento cardíaco, o brilho desaparece. A tão aclamada alma tinha saido. A pessoa que não conhecia de lado algum, com quem tinha dialogado, estava ali: impávida, serena, calma. O encontro com a morte fora inevitável. Algum dia a morte tinha que ganhar. Quando fazemos da nossa vida uma luta constante para evitarmos a morte, todos os problemas parecem ser pequenos ao lado desta rivalidade natural e primordial.

Adormecido, mas não morto!

Olá, malta!
Isto tem estado muito em banho maria por estas bandas. Não faltam assuntos, não tem faltado produção passível de resultar em novos posts, mas a verdade é que as coisas têm andado muito inconsequentes... de maneira que nada está pronto para publicação.
Sei bem que não se importam, não é verdade? Todos nós temos agora muito que fazer, e esta mensagem é só para dar uma palavra de apoio, e para que não pensem que desisti de escrever. A falta de tempo e de energia é que me tem condicionado, mas muito em breve teremos algumas surpresas...

Aquele abraço...